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　　我攥着照片，指尖发麻。

　　在我的记忆里，我根本不认识那个男人。

　　上个循环是我第一次见到他。

　　怎么会有这种照片？

　　乔江看着我，眼神像刀子，一寸一寸剜过来。

　　我闭了一下眼，再睁开，声音尽量压稳：「乔江，你记得之前十九次循环吗？还是只记得第二十次？」

　　他没回答我。

　　他的嘴唇抿成一条线，胸口还在起伏。

　　这太反常了。

　　我认识他十多年，乔江从来不是暴躁的人，哪怕天塌下来他也会先坐下来想清楚再说话。

　　永远都是克制理性，从不会失去分寸。

　　可眼前这个乔江——

　　「你冷静一点。」

　　我说，「我脑子很乱，但我可以跟你保证，我没有出轨。」

　　他盯着我看了很久，呼吸终于慢下来一点，肩膀往下塌了半分。

　　「不是，」他开口，声音还是哑的，「我记得你在画室画画，我去接你。车冲过来，我被撞了，你没有救我。」

　　我愣住了。

　　画室。

　　我婚后就不再画画了。

　　十年前我们同在美院读书，在画室回家的路上，一辆酒驾的车撞过来，乔江为了救我自己被撞断了腿。

　　从那以后我再也没有画过画。

　　连颜料的味道都让我发抖。

　　可他说画室。

　　「画室？」我盯着他，「乔江，你现在——你今年多大？」

　　他皱起眉，像被我问得莫名其妙，语气带上了烦：「二十三。你连我生日都不记得了？我们上周才过的。」

　　二十三岁。

　　我脑子空白了一瞬。

　　十年前的乔江，二十三岁。

　　那个刚从美院毕业、会骑着电动车来接我下课的乔江。

　　那个在车祸里推开我、自己被撞断腿的乔江。

　　他是十年前的乔江。

　　他根本不知道什么是十周年纪念日。

　　他记得的画室，是他出事那天下午。

　　错乱了，一切都错乱了。

　　我抬头看着他。

　　他也看着我，皱着眉，像在看一个陌生的、让他又爱又恨的人。